Saint Sébastien est un prétexte, on le sait. Un prétexte à peine effleuré par les flèches. Sa chair envahit les toiles bien plus que les flèches et résiste au sujet même du tableau, qui voudrait décrire sa destruction quand l’image consacre sa persistance. Pour se plonger dans la chair, sans violence, sans séduction, ni chaos, mais explorer cette chair dans ce qu’elle a de plus indispensable à notre pensée, il a été question, beaucoup, d’appui. À la fois stabilité et activité, l’appui nous a servi d’accès à cette matière musculaire du corps, non pas brute, mais organisée. Associations, relais, successions d’appuis divers, créent le corps et le mouvement de Un autre Saint Sébastien, accompagnés que nous fûmes par la renaissance européenne, archaïque et raffinée, ses batailles codifiées et cruelles, ses polyphonies angéliques et tortueuses.
Durée : 30 minutes.
Où sont les limites de ce qu’il est possible de vivre, de ressentir, de connaître ? Nos perceptions méritent d’être questionnées. Et tout comme les mots définissent nos idées en offrant à notre conscience une représentation du monde, les gestes sont des portes à franchir vers la connaissance et la compréhension infinie de ce qui nous entoure.
Durée : 35 minutes.
Une histoire d’amour. Comme les autres. Ou presque. Un peu moins grave que Roméo et Juliette. Un peu moins drôle qu’Harold et Maude. Un peu des deux. Bref une histoire.
Au détour d’un couloir. Ou au coin d’une rue. Il a des livres plein les bras. Les livres tombent. Ses bras aussi. Il la regarde. Elle s’impatiente. Elle part. Il ramasse ses livres. Une autre fois. Ils se revoient. Ils cherchent les mots. Pour se dire. Ils en trouvent. Mais des trop gros. Elle lui donne une claque. Il l’a prend. Comme un cadeau. Ils partent. Chacun vers le rêve de l’autre. Ils pourraient ouvrir ensemble. Leur bras. Ou une petite boutique. Une quincaillerie. Dans un coin perdu. Mais les jours d’inventaire, ils s’en iraient. Chacun à un bout du monde. Pour pouvoir se retrouver. De toute leur force. Autour d’eux. Du bruit. De la passion. Avec des fleurs. Et des rires. Qui tombent des cintres.
Durée : 15 minutes.
16, rue Georgette Agutte 75018 Paris